Manchmal spüre ich diese Bremse vor der Freude als stünde ich vor einer verschlossenen Türe aus Milchglas.
Wie gelähmt stehe ich davor. Kein Impuls zur Tat, zum Griff an den Griff. Ich rüttele nicht daran.
Da ist dieses verwitterte Schild:
„Besser nicht, Karin“.
Es sind nicht die Worte, die wirken.
Es ist die Schrift meiner Hand.